Enquanto eu escrevo esta poesia
O restante do mundo faz o mesmo.
Os pássaros escrevem suas aventuras
Pelos caminhos inconstantes do vento
Num galho de árvore,
Que, por sua vez,
Escreve poesia como pequenos pensamentos
Registrados na madeira do tempo
De seu caule,
Onde também serve
De página marrom para vermes,
Lagartas e formigas
Que escrevem as impressões mortas
De suas vidas.
- por isso os hastes
das árvores
são cheios de rugas -
A minha poesia,
Em sílabas e metáforas mal colocadas,
É fraca e pobre.
A deles é mais rica.
Genialidade muda.
André Espínola
Perfil do Orkut :http://www.orkut.com/Profile.aspx?uid=5366858544043138535
Comunidade :http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=33597989
Blog do autor :http://andreespinola.blogspot.com/
Nenhum comentário:
Postar um comentário